November 13th, 2006

1

Современная литература

На самом деле, с начала осени я прочел только две книги. Перечитал "Мертвые души" и рассказы Гоголя и прочитал записи лекций митрополита Антония Сурожского. Первого читал ради удовольствия, второго ради интереса. Да больше ничего читать и не требовалось. По два рассказа в неделю - это нормально.
Но недавно подумал, что это, типа, ненормально. И начал читать. Естессно, наших современников. Благо, что и случай подвернулся удачный. headhanter и gredzhik приезжали в Питер и подарили нам книжку "Моя Ж.". Автор Вита Ермолаева. Сказали: "Почитайте и обязательно поделитесь впечатлениями!"

Делюсь впечатлениями. Этот текст - самодовольная тупость! Больше сказать нечего. Автор пыжится, пыжится, изо всех сил пытается быть остроумной и наблюдательной, а в результате этих нечеловеческих потуг на свет вылазит мертворожденный литературный урод. В Ж. такую недолитературу. По-видимому, мало просто "хотеть быть писателем", для этого нужны еще способности.

Потом я опять подумал. Один раз. И пришел к выводу, что если не срослось с "артхаусом", то, может, стоит почитать какую-нить жанровую книжку. И открыл ФЭНТЭЗИ. Андрей Валентинов "Диомед, сын, блять, кого-то там". При чтении первых пяти страниц (остальные я даже не открывал) хотелось плакать от безысходной тоски. Как можно читать такую хуйню, но, главное, как можно такую хуйню писать? Это, блять, Оксана Робски, текст-трансвестит, ЖП в худшем виде. Если Оксана Робски пишет будто серит, то Валентинов тоже пишет, будто серит. Быстро так частит, словно кролик.

"Я подошел к морю. Море. То самое. С кракенами. Водящимися в глубинах. Которые утаскивают. На дно корабли. Да-а... Кракены и. Другие чудища. Море..."
Чувак, живущий возле моря, каждый день выходит на берег и охуевает. :) Это как курортник какой-нибудь в трусах выходит на берег теплого южного моря, стоит по колено в воде и истерически бормочет: ""Неужели я... в море! В море! С ракушками! Устрицами! Кораллами! И акулами! Да-да! Акулами! Кораблями. Которые. Утащили. Тысячу. Лет. Назад. Кракены. Море... Море-море". На следующий день он снова выходит в трусах на берег моря, встает по колено в воде и истерически бормочет: "Неужели я... в море! В море! С ракушками! Устрицами! Кораллами! И акулами! Да-да! Акулами! Кораблями. Которые. Утащили. Тысячу. Лет. Назад. Кракены. Море... Море-море". В последний раз, перед отъездом, курортник в трусах выходит на берег моря, встает по колено в воде и истерически бормочет: "Неужели я... в море! В море! С ракушками! Устрицами! Кораллами! И акулами! Да-да! Акулами! Кораблями. Которые. Утащили. Тысячу. Лет. Назад. Кракены. Море... Море-море".

Хера-с-два я еще когда-нибудь открою роман в жанре фэнтэзи. Нахуй такое изъебство!

В общем, как ничего не читал, так и не буду ничего читать. Пустая трата времени. Да и некого читать. Сорокин впал в маразм, а остальные пишут хуйню, причем пишут хуево.
И вот только не надо мне советовать почитать то-то или это-то. Сами это читайте :)