September 24th, 2005

1

(no subject)

Все-таки удивительно... как пусто, как неприглядно поздно ночью во френдленте... Нет, там теплится жизнь... в основном, обсуждают Фон Триера, причем, "Рассекая волны"... То ли дежа вю настигло посреди кошмарного сна в стиле "кинотеатра парадизо", то ли 25-й кадр рекламы "Мандалея" дал о себе знать... Водки на столе дохуя, я, правда, чайком промышляю, но вот все же интересно... что вы там себе думаете? Что вам, бля, снится, блуждающие биороботы?
1

Так бы и написал бы...

Вот, прикиньте, на столе водка пузырится...
А моя душа плачет. Хочется ей развернуться. Широко так. Но хуя там. Социальный институт запрещает. И не только он. Все они, все, запрещают... Запрещают то, блять, запрещают это. Я не знаю, кто именно, но знаю, что запрещают. Суки, бля, ебаные.
Как с ними поступить? А как поступить с собой? Поступиться своими принципами? Но что у меня останется, кроме моих принципов? Вот она, господа, глубочайшая моя экзистенциальная трагедия... Жизни моей и моего же существования. А также бытия. А я, может, ничего такого и не хочу. Я, может, просто любить хочу. Свободу. Кинуться на простор, как на камни, и всё - только ветер в ребрах свищет, ласково щекочет сердце. Красота! Которая если не спасет мир, то хотя бы вдохновит меня, ну, мой хуй, как минимум... Хотя видал я минимумы и поминимальней. На этой мертвотрепещущей ноте и кончу. Рассказ о тоске это был. О первозданной русской тоске.
1

(no subject)

Что делаю я за компьютером, перед окном в мир, у которого фиолетовый фломастер и синяя полоска наверху?
1

Ответ

В своем ли уме ли я?

Кстати, действительно... а хули я тут сижу и медитирую, блять, на водку? Что это - скульптура Родена что ль, полая такая вся из себя, наполненная красками, разбодяженными Микеланджело Буонаротти, на зелененьком таком постаменте, вырезанном из малахитовой шкатулки, откуда доносится цокот серебряного копытца? корытца. Что, на меня обращены взоры всех живущих на Земле людей с высшим образованием и умением дисциплинированно ходить по музэям? Что, скрежет зубовный по земле всей идет, када я протягиваю руку к этой тривиальной таре, наполненной дистиллированной водой и спиртом класса "Люкс" как минимум? А если и так, то не нахуй ли
1

(no subject)

А спать я не хочу идти потому что боюсь Фредди Крюгера. Знаете, есть такой мертвец... С когтями. Вернее, с острозаточенными лезвиями. Он каждое воскресенье их точит, у Фимы на рынке "Мегаполис" - у Фимы специальный станок есть. Вот он и приходит по ночам, этот Фредди Крюгер, сперва ебет в извращенной форме, а потом режет. По живому. И хуй потом проснешься. Ну, хуй-то точно проснется, а ты уже нет. Да и я, кстати. Говорят, Фредди бройлерным цыпленком когда-то был. Да всплыл. Так уже шутят. Детки ебаные шутят. Да что с них взять, они уже все давно СПИДом больны и скоро помрут. Велика смертность среди детского населения города Санкт-Петербурга, голодает средь них процентов восемь, а то и все девять, ютятся по парадным зимой, а когда приезжают москвичи - то по подъездам. Замудохались ребятишки туда-сюда бегать, ради ваших глаз-ушей услады. А то и поебывают их еще. Мерзкая такая картина...
1

(no subject)

За окном брезжит рассвет. Его брезжание я разглядел поближе, когда вышел с сигаретой на балкон. И вообще, неоднократно с нею уединялся там. Час с получасом назад я видел, как проехала машина, какая-то замутненная "двойка". Пожилая женщина с рюкзаком за плечами прислонилась к иномарке, пропуская борзого водителя, которому ездится по субботним ночам. Жизнь кипит и бьет ключом... Как сказал бы какой-нибудь оригинальный мудак, по голове. Горит даже фонарь, светит в радиусе пятидести сантиметров вокруг себя и метров пять целенаправленно вниз
- желтым жирным светом.
Также за это время:
- вернулась собака (или не вернулась);
- два мужика пошли на рыбалку, один нагруженный здоровенным рюкзаком, второй налегке;
- я подумал, что иногда это совершенно охуенно прикола ради не спать до утра, а торчать в жж, зырить в окно и пить водку вперемешку с чаем;
- на столе стоит почти пустая рюмка;
- как горел, так и продолжает гореть свет в кабинете и на кухне;
- давно уже натёрт пакет, и сегодня ночью я уже на нем ебнулся два раза;
- в пачке осталось две сигареты;
Лирическое описание на этом завершено.

А, да, чуть не забыл. Я простудился. Наверное, это акклиматизация. Каждые двадцать минут я иду в ванную, зажимаю то одну ноздрю, то другую пальцами, и выдуваю через ноздри воздух. Каждый раз из ноздри вырывается беловато-зеленого цвета сопля достаточно жидкой констинтенции и шлепается в раковину, после чего ее смывает в черную дырку текучая вода. Одна из ноздрей плотно заложена, и ей не помогают никакие специальные капли (какие будут рекомендации?). Я смотрю в зеркало на свою ноздрю и соболезную ей. И размышляю при этом: вот так и человеческая жизнь... Бывает, что не прёт, не везёт, не фартит, и ты пыжишься, пыжишься, а все бестолку... Высмаркиваешь только то, что, в самом широком и не буквальном смысле :), тебе хватает лишь на пропитание... А вот ты выздоровел! И дышится легко, и на душе легко тут же, и всё получается, и удача сама скачет тебе в руки, только хватай! Ох, как физиологична наша жизнь...
И как это печально, что такую гнусную зависимость взращиваем мы в себе, что так гнило плодоносим от случайных внешних факторов...